Versos íntimos

Para alguns, o amor está para Vinícius de Morais.
Para mim, o amor está para Augusto dos Anjos.
Amor?
Augusto dos Anjos traduz em versos legítimos a leviandade do ser amor e do ser amado. Somos humanos e não existe amor tão sublime a ponto de fazê-lo irreversível e incorrompível. Não só do amor eu digo, mas todos os laços sentimentais envoltos ao ser humano. 
Egoístas somos ao exigir do outro perfeição, mesmo sabendo que também não somos perfeitos. Todos passíveis ao erro, ao descaso, traição, decepção. Valores diferentes, posturas diferentes. O destino não é assim tão premeditado, tão escrito, tão óbvio e tão azul quanto dizem. O destino é o acaso embaralhado entre os dias, os meses, os anos. Por vezes, você pega a carta certa e, inocentemente, pensa que o destino assim o havia previsto. O destino não prevê. O destino é o acaso.
Hoje a mão que te acaricia é a mesma mão que, em breve, te apunhará.
Hoje a boca que te beija é a mesma que, em breve, te cuspirá.
Hoje a saliva que te sacia é a mesma que, em breve, te enojará.
E, assim, caminha a humanidade – acreditando nos romances de Truffaut e Robert Wise.

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão – esta pantera –
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

(Versos Íntimos – Augusto dos Anjos)

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